День кончился. Что было в нём?
Не знаю, пролетел, как птица.
Он был обыкновенным днём,
А всё-таки не повторится.
З. ГИППИУС.

Весной 68-го года я жил в общаге в городе Карабаше недалеко от Челябинска и был оглушительно счастливым. Меня окружали хорошие люди, и работа нравилась. Иногда по ночам я стрелял из окна 4-го этажа в темноту из двустволки холостыми зарядами, пытаясь успокоить котов, когда их безумные концерты не давали уснуть. Горы стояли рядом — голые и дикие. Коты обитали там. Мой сосед по комнате вдруг женился и переехал к жене, оставив ружьё и рыболовные снасти временно в нашем шкафу. Через день ко мне подселился юный электротехник Жан. Он мечтал стать морским пехотинцем и всегда носил тельняшки, курил «Беломор» и любил пить водку, не закусывая. Я предпочитал вишнёвый пунш за рубль двадцать. Мне этот напиток напоминал одесские времена. Вкус жаркого лета, спелых ягод, которые красили губы и пальцы кумачовым цветом.
Жан первый заметил, что над горами по вечерам появляется летающая тарелка, и мне показал. Я был такой простой, что тут же взял из шкафа ружьё и выстрелил. Тарелка исчезла. В общаге погас свет, и Жан сказал:
— Мы, кажется, попали.
Потом наступила пятница. Я стоял среди башкирских девчонок из кулинарного ПТУ, все улыбались, а Жан с 4-го этажа махал нам рукой и кричал что-то весёлое. Вдруг он упал в пролёт и шмякнулся на бетонный пол рядом с нами… «Скорая» приехала моментально, и я как сосед сопроводил тихое тело в больницу.
Был поздний вечер этого же дня, когда кто-то постучал в дверь. Я открыл, там стоял Жан в тельняшке и улыбался виновато.
— Очнулся, лежу на кушетке. Никого нет. Ну я и пошёл домой. Туфли, правда, не нашёл. Ты извини…
Летающая тарелка зависла у окошка, и показалось, что кто-то машет в иллюминаторе, как бы прощаясь…
Пару дней спустя мы рвали черёмуху для маленьких азиатских девушек. Мир был прекрасен, впереди нас ждала судьба.
Жан, на самом деле его Иваном звали, погиб в Афгане в 83-м в звании прапорщика, а я в этом году стал редактором и сейчас, в 2015-м, вспоминаю, как он падал и почему не разбился. Вспоминаю НЛО и тех девочек.
Прошли годы.
Вот сейчас вторник, 14 апреля, через два дня пойду получать новый, уже третий фиолетовый паспорт. Инопланетный. Да и хрен с ним. Мы же граждане мира. Не так ли? А до этого шёл я в ДГИ мрачно, ожидая языковых каверз и чиновничьих проделок, но девушки улыбались приятно, сняли у меня отпечатки пальцев, сфотографировали неким прибором. То ещё фото будет на паспорте (орангутанги симпатичнее), пусть пограничники ужасаются. Я его даже Тане Ш. не покажу…
В самый жаркий день прошлой недели был я, как обычно, в посёлке К. Там жгли на участках старую траву и листья, и я то же делал в железной бочке. Запах дыма какой-то тоскливый, какой-то военный. Птиц почти не было. Только одинокий скворец шастал по соседнему огороду да где-то прокричал знакомый петух. Пришёл чёрный кот, внимательно понаблюдал за мной. Жена сказала, что не надо его привечать. Я сделал жест, и он вальяжно ушёл, закутавшись тенью старого сарая.
Надо мной гудели самолёты, и я видел, как виртуальная Ларка гневно облаивает их. Было у неё такое хобби — самолёты гонять. Что она в них видела? Спросить бы.
Пить крепкий чай на солнечной поляне, курить хороший табак, никуда не торопиться. Полный кайф. И всё время кажется, что счастье совсем рядом. А может, это и есть счастье.
Наверное, так оно и есть. Всегда рядом, только часто мы его не узнаём.
Бил ФИФИЛИН.

Похожие публикации