В нормальных странах люди зарабатывают на старость обеспеченную, у нас — на озабоченную.

Не раз приходилось слышать: на наше государство надеяться — себя не уважать, пока силы есть, заработать нужно столько, чтобы на пенсию не рассчитывать.
Возраст безжалостнее любого врага: что прибавляет, что вычитает — всё в минусы превращает. Приносит мудрость — ослабляет память, удаляет зубы и волосы — прибавляет вес, ускоряет время — замедляет реакцию.
(Тут как джентльмену мне должно заявить: женщины, милые наши, вас это не касается, вы вне возраста — и красивы, и пленительны, и желанны. Так и заявляю. Поскольку считаю, что женщину меняет не возраст, а мужчина.
Время сужает круг общения, и, сужу по своему окружению, в друзьях остались в основном семьи, в которых женщины счастливы — не от достатка, а от умелого взаимодействия с мужьями.)
Заключил всё это в скобки, потому что как бы я ни считал, как бы ни романтизировал, увы, и женщин время затрагивает нещадно. Да, они в среднем живут дольше мужчин, но с уходом любимых мужчин жизнь обесценивается.
* * *
У моего друга в эти выходные умер отец. Бывший для него в жизни главным человеком. Большим, заслуженным, мудрым, всё прощавшим.
В понедельник, когда его принимала земля, плакали многие. Потому что он для многих был всем. Для жены, для детей, для внуков, для друзей.
Ещё одной овдовевшей женщиной стало больше. Она не самый здоровый человек, но, уверен, все постараются, чтобы ей было не слишком одиноко, благо есть кому стараться.
* * *
А сколько после смерти близких остаётся по-настоящему одиноких людей!
О которых просто некому позаботиться. Ни детей, ни родни, ни любящего их государства.
Мы же все знаем, как государство горячо заботится о своих стариках, сколько души вкладывает в эту заботу…
Но надо держаться. Надо верить в свои силы. И не сдаваться.
Демографическая ситуация в Латвии аховая. Больше нас не становится. Очень прошу вас: берегите себя и друг друга, пусть нас меньше становится реже.
* * *
Помню, провожали мы в последний путь молодого ещё человека, не выдержавшего времени, не снёсшего груза обрушившегося на него проблем и покончившего с собой. Он по характеру был лидером, душой компании, у него остались семья, дети, много друзей. Самоубийство выглядело нелепым, трагедия была неизмеримой.
На поминках я прочёл вот эти написанные по случаю стихи.

УШЕДШИМ

Ребята, куда вы уходите?
Не время ещё, тонок лёд,
Сердца ваши замерли, ходики,
Да кто ж их теперь заведёт?

Ребята, куда вы уходите?
Так тихо без вас за столом,
Не пьёте вы, не колобродите,
Не треплете жизнь на излом.

Ребята, куда вы уходите?
Вы лучшими были средь нас,
Красивы, успешны, породисты,
Вдруг свет побледнел — и погас.

Ребята, куда вы, куда же вы?
Встряхнуться, начать бы с ноля,
Но сыплются судьбы заживо,
Привычно вдовеет Земля,

Становятся дети сиротами,
Пылает иконостас,
И зубы скрипят заботами —
А дальше-то как без вас?

Все выпили, засчитав моё выступление за тост, а чуть позже подошла ко мне мать умершего, вся в чёрном, и сказала:
— У меня к вам просьба. Не могли бы вы дать мне это стихотворение?
Я говорю:
— Но оно на обрывке бумаги написано, корявым почерком, с перечёркнутыми словами, это единственный экземпляр. Давайте я его напечатаю и передам вам…
— Я вас очень прошу, — сказала она, — отдайте мне именно этот экземпляр, а вы… Вы потом ещё напишете.
* * *
Увы, та женщина оказалась права: поводы писать скорбные посвящения продолжаются.

Похожие публикации